EL AHORCADO DEL CAFÉ BONAPARTE (Otro gran poema, de otro gran libro (Los puentes), de otro gran poeta (Fayad Jamís)

A Pablo Armando Fernández

Para no conocer los abismos del humo
para no tragarse los periódicos de la tarde
para no usar unos espejuelos cubiertos de sangre o telaraña
El que estaba sentado en un rincón lejos de los espejos
tomándose una taza de café no yendo el tocadiscos
sino el ruido de la pobre llovizna
El que estaba sentado en un rincón lejos de los relámpagos
lejos de los leones morados de todas las guerras
hizo un cordón con una hoja de papel
en la que estaban escritos el nombre del Papa el nombre
                del Presidente
y otros dos mil nombres Ilustres
y a vista de todos los presentes
se colgó del sombrero que brillaba sobre su cabeza
El patrón del café salió bajo su capa negra en busca de
               un policía
Armstrong cantaba sin cesar la luna había aparecido
como una gata furiosa en un tejado
Tres borrachos daban puñetazos en el mostrador
y el ahorcado después de mecerse dulcemente un
              cuarto de hora
con su voz muy lejana
comenzó a pronunciar un hermoso discurso:
“Maintenant je suis pendu dans le Bona”
La lluvia es el cuarzo de mi miseria
Los políticos roen mi bastón
Si no me hubiera ahorcado moriría
de esa extraña enfermedad
que sufren los que no comen
En mi bolsillo traigo cartas estrujadas
que me escribí yo mismo
para engañar mi soledad
Mi garganta estaba llena de silencio
ahora está llena de muerte”
“Estoy enamorado de la mujer que guarda las llaves de
                       la noche
Ella se ha mirado en mis ojos sin saber quién he sido
Ahora lo sabrá leyendo mi historia de hollín en los
                       periódicos
Sabrá que me llamaba Louis Krizek
ciudadano del corazón de los hombres libres
heredero de la ceniza del amanecer
He vivido como un fantasma
entre fantasmas que viven como hombres
He vivido sin odio y sen mentira
en un mundo de jueces y de sombras
La tierra en que nací no era mía
y tampoco el aire en que reposo
Tan sólo he poseído la libertad
es decir el derecho a sufrir a errar
a ser este cuerpo frío
colgado como un fruto
entre los que cantan y ríen
entre una playa de  cerveza
y un templo edificado para adorar el miedo
La mujer que guarda las llaves de la noche
Sabrá que me llamaba Louis Krizek
y que cojeaba un poco y que la amaba
Sabrá que ahora no estoy solo que conmigo
va a desaparecer un viejo mundo
definitivamente borrado por el alba
Así  como la nieve a veces aplasta
las flores del cerezo
la muerte ha aplastado mi voz”
Cuando el patrón volvió con un policía de lata y azufre
el ahorcado del Café Bonaparte
ya no era más que el humo tembloroso del cigarro
bajo el sombrero
sobre una taza con restos de café.